Una vez quise construir una historia. Mis intentos fallaban.
Primero, por creer que una historia se construye, no que fluye y se escribe. Segundo, por el uso y abuso de los personajes.
En algún momento llegué a pensar que estaba forzandome para escribir una historia de amor, después por tejer coincidencias. Creí que me había vuelto loca por saber que, en el final, la historia iba a ser como quería pese a escuchar tantos "no".
Después de un tiempo, comencé a rendirme y empecé a defenderme, contra esa confianza que alguna vez le había puesto a esa hoja que, ahora, se colmaba de irracionalidad.
Hace un tiempo, aparentemente, el descelance de éste pequeño capítulo al que yo esperaba transformar en un infinito libro, empezó a contradecir a todos esos "no" y a ser como yo tanto había esperado.
Pero yo solo tenía un músculo roto y a medio latir, lágrimas en los ojos y mucho, demasiado miedo.
A veces, el miedo nos paraliza. A veces, nos perdemos las cosas por temor a repetir errores. Y, otras veces, no entendemos que la razón no va de la mano de la pasión.
Continúo fallando, continúo temiendo. Pero continuar es, también, una forma de escribir.
Quizas otras historias.
